Des toiles d’araignées en bombes aérosols, des squelettes en plastique de pacotille, des citrouilles grimaçantes et des fausses tombes dans les jardins. Voici que le monde profane célèbre Halloween. Une fois par an, notre société contemporaine, d’ordinaire si hygiéniste, angoissée par le vieillissement et terrifiée par sa propre finitude, s’autorise à jouer avec la mort. On la grime, on la sucre, on la déguise sous le latex et le faux sang, croyant sans doute l’apprivoiser à grand renfort de consumérisme et de frissons préfabriqués. La mort devient une attraction saisonnière, un produit dérivé que l’on range dans un carton le 1er novembre.
Face à cette mascarade frénétique, le regard du franc-maçon ne peut être que teinté d’une douce ironie, voire d’une indulgence amusée.
Car les crânes, la faux, le sablier, les ossements et les ténèbres, nous les connaissons intimement. Ils ne sont pas pour nous les accessoires jetables d’une nuit de fête, mais les compagnons silencieux et exigeants de notre naissance initiatique. Le profane d’Halloween s’entoure de crânes en plastique pour jouer à se faire peur, dans une fuite éperdue de la réalité ; le postulant maçonnique, lui, affronte le crâne nu, authentique et silencieux du Cabinet de Réflexion pour, enfin, se réveiller à lui-même.
Le Memento Mori de notre tradition n’a rien d’une attraction gothique ou d’un folklore macabre. C’est une injonction philosophique féroce et vitale : celle de l’urgence de vivre juste, de bâtir droit et d’aimer vrai, avant que le sable de notre propre sablier ne s’écoule définitivement. La Terre, dans laquelle nous descendons symboliquement, n’est pas le lieu des zombies de cinéma, mais le creuset alchimique de notre putréfaction nécessaire, là où meurent nos illusions pour que germe l’homme nouveau.
L’autre grand paradoxe de cette mode automnale réside dans le culte du masque. Ce soir-là, la norme profane est de s’en rajouter un. On endosse une identité de carnaval, on se grime en monstre ou en fantôme pour s’évader de soi-même le temps d’une soirée. La démarche initiatique exige exactement la violence inverse. Le dépouillement des métaux est un arrachement continu. En entrant en Loge, nous laissons nos masques sociaux, nos titres, nos vanités et notre ego à la porte du Temple pour nous confronter à notre vérité la plus nue, la plus vulnérable. Le franc-maçon ne cherche pas à se déguiser, il passe sa vie à se dévêtir de ses préjugés.
Faut-il pour autant bouder les bonbons, jouer les moralisateurs et fermer sa porte aux petits monstres de quartier qui viendront sonner ce soir ? Certainement pas. Laissons à la Cité ses exutoires. Mais gardons fermement à l’esprit, lorsque nous retournerons travailler sur nos Colonnes, que la véritable confrontation avec nos propres fantômes intérieurs ne se règle pas avec des confiseries. Elle exige de descendre courageusement et solitairement dans nos propres entrailles — V.I.T.R.I.O.L. — pour y trouver, non pas des monstres de foire, mais cette Lumière inaltérable que les ténèbres profanes peinent désespérément à comprendre.
